26 de marzo de 2012

En dos minutos: Sampleando a Hendrix

Si sois aficionados al hip-hop, o simplemente por casualidad, os habrá sucedido que al escuchar una canción, el sampler os suena. Puede que no de primeras, pues muchas veces los fragmentos escogidos por los productores para un beat son muy cortos o están algo cambiados, pero tras un par de oídas dices "¡Coño! ¡Si esto es...!"


Aunque la mayoría de los artistas de este estilo sienten predilección por el jazz, el funk y el soul, que a priori pueden son más afines al movimiento, el rock (y últimamente y por desgracia la electrónica) no iban a ser una excepción. Y por supuesto, el zurdo de la guitarra y el corazón ardiente, nuestro moreno favorito, no iba a ser una excepción.


Si bien no ocupa los primeros puestos en las listas de artistas sampleados (aquí arrasan sin contemplaciones James Brown, George Clinton o Isaac Hayes, por poner un ejemplo) muchos han sido los que han utilizado alguna canción de Hendrix para poner ritmo a sus letras, entre ellos gente como A Tribe Called Quest, los Beastie Boys (estos incluso tienen una suerte de canción homenaje llamada Jimmy James) o, en el plano nacional, Tote King, que amén de rapero, es un rockero/metalero confeso.


Pero hoy será El Chojin, ejemplo de carisma, educación y savoir faire, el encargado de escupir versos sobre las notas ácidas de Jimi Hendrix, en concreto, sobre ese monumental riff que nos regala Voodoo child. Agarraos los machos, porque... ¡¡Es loco!!

14 de marzo de 2012

Víctimas distintas

No es habitual que utilicemos este espacio para hacernos eco de la actualidad sin relacionarla con un disco o meterla con calzador. Espero que me perdonéis, y es que no es mi intención cambiar esa tónica. Pero necesito desahogarme en algún sitio.

Como supongo que la mayoría de vosotros sabréis, hace pocos días se cumplían ocho años de los atentados de los trenes de Madrid. Y por supuesto, las familias de las víctimas les rendían un sentido homenaje. Pero ¿de qué manera?

Aquí es dónde llega mi amarga queja. Escuché anonadado en el telediario cómo, en lugar de recordar a las víctimas en un acto conjunto, se habían separado en dos. Uno en el Monumento a los ausentes, y otro en la estación de Atocha. No es tan raro, estaréis pensando, no todo el mundo puede desplazarse hasta el mismo sitio... Ojalá fuera sólo eso.

La razón por la cuál se realizaron dos actos es la de siempre: política. En el Monumento a los ausentes se encontraban los representantes de la Asociación de Víctimas del Terrorismo con los representantes del PP y en Atocha, los de la Asociación 11-M Afectados del Terrorismo junto a los del PSOE.
Los primeros, fieles creyentes de la teoría de Pedro J. Ramírez y su periódico sobre la verdadera y oculta autoría del atentado, clamando que la verdad será desvelada al final, en una especie de cruzada para demostrar que en aquellas elecciones de 2004, Mariano Rajoy debía haber salido elegido presidente.
Los segundos, insistiendo en que el caso está cerrado, tratando de justificarse aún ocho años después por haber votado con el calentón, y temerosos de que si finalmente se tienen pruebas de que ETA tenía algo que ver y "la derecha mentirosa" tenía algo de razón, son en gran parte responsables de la debacle económica y social que ha supuesto el gobierno de Zapatero.
Y encima los imbéciles de los sindicalistas eligen ese día en concreto para empezar a dar guerra con la puñetera huelga general.

Llegados a este punto apagué la televisión. Y pensé, que si yo fuera familiar de alguna de las víctimas y no estuviera en ninguno de los dos actos, les prendería fuego a todos. Se les debería caer la puta cara de la vergüenza. Hay que tener mucha sangre fría y un afán de justificación totalmente despreciable para politizar un atentado terrorista.

No sé quién tiene la razón. Lo más probable es que ninguno. Pero me suda la polla, así de simple. Me suda la polla si fueron los hijos de puta de los islamistas o los hijos de puta de los etarras. Me suda la polla si Zapatero ganó de carambola o si a Rajoy le "robaron" las elecciones. Me suda la polla si El Mundo encuentra que uno de los terroristas era familia de un kale borroka o si aparecen cuatrocientos millones de copias del Corán entre los restos.

A mí lo que me importa es que hace ocho años una serie de explosiones en cadena se llevaron por delante 191 almas que no tenían culpa de nada. Y siguen sin tenerla.

Por eso desde aquí mi recuerdo para todos y cada uno de ellos, sin distinción de ningún tipo. Yo me quedo con este homenaje que el artista Spy dejó en las vías...

8 de marzo de 2012

Sangre fresca (FEBRERO 2012)

Por aquí estoy de nuevo queridos shurmijos. El día 6 cumplimos un año y, aunque nos ha pillado el toro con las celebraciones, es algo que podemos prometeros no dejaremos pasar y vamos a preparar algo muy gordo. No gordo a lo John Goodman, eso sí. Podríamos decir que vamos a preparar algo "ancho de huesos". Sí, creo que esa es una buena definición. ¿El qué? Os estaréis preguntando. Pues... ni puta idea, para que vamos a mentiros. Esto de vivir a 600 kilómetros uno del otro y llevar los horarios un poco desacompasados es lo que tiene, que para que nos pongamos a pensar en algo juntos... Pero no os preocupéis, con un poco de suerte no tendréis que esperar mucho.


Mientras tanto y para que la espera se os haga más llevadera, aquí os traigo una buena ración de novedades. Este mes no podéis quejaros, vengo cargadito y muy variado. ¡Que se me lo llevan de las manos, señora!